Il pianto della scavatrice (P.P. Pasolini)

Nella vampa abbandonata

del sole mattutino – che riarde,

ormai, radendo i cantieri, sugli infissi

riscaldati – disperate

5      vibrazioni raschiano il silenzio

che perdutamente sa di vecchio latte,

di piazzette vuote, d’innocenza.

Già almeno dalle sette, quel vibrare

cresce col sole. Povera presenza

10    d’una dozzina d’anziani operai,

con gli stracci e le canottiere arsi

dal sudore, le cui voci rare,

le cui lotte contro gli sparsi

blocchi di fango, le colate di terra,

15    sembrano in quel tremito disfarsi.

Ma tra gli scoppi testardi della

benna, che cieca sembra, cieca

sgretola, cieca afferra,

quasi non avesse meta,

20    un urlo improvviso, umano,

nasce, e a tratti si ripete,

così pazzo di dolore, che, umano,

subito non sembra più, e ridiventa

morto stridore. Poi, piano,

25    rinasce, nella luce violenta,

tra i palazzi accecati, nuovo, uguale,

urlo che solo chi è morente,

nell’ultimo istante, può gettare

in questo sole che crudele ancora splende

30    già addolcito da un po’ d’aria di mare…

A gridare è, straziata

da mesi e anni di mattutini

sudori – accompagnata

dal muto stuolo dei suoi scalpellini,

35    la vecchia scavatrice: ma, insieme, il fresco

sterro sconvolto, o, nel breve confine

dell’orizzonte novecentesco,

tutto il quartiere… È la città,

sprofondata in un chiarore di festa,

40    – è il mondo. Piange ciò che ha

fine e ricomincia. Ciò che era

area erbosa, aperto spiazzo, e si fa

cortile, bianco come cera,

chiuso in un decoro ch’è rancore;

45    ciò che era quasi una vecchia fiera

di freschi intonachi sghembi al sole,

e si fa nuovo isolato, brulicante

in un ordine ch’è spento dolore.

Piange ciò che muta, anche

50    per farsi migliore. La luce

del futuro non cessa un solo istante

di ferirci: è qui, che brucia

in ogni nostro atto quotidiano,

angoscia anche nella fiducia

55    che ci dà vita, nell’impeto gobettiano

verso questi operai, che muti innalzano,

nel rione dell’altro fronte umano,

il loro rosso straccio di speranza.

Pier Paolo Pasolini, Le ceneri di Gramsci, Einaudi, Torino 1981